Выкидыш авторского произвола. 165 слов, считая с вынесенной из-под ката песней. Вокруг тебя сияние тысяч огней, Мерцание символов и цифр, Созданных для нужд вовсе не твоих на Земле… Что же тогда здесь ищешь? Чем этот свет твои мечты, словно тайный шифр, Однажды подчинил на много долгих лет? Ужасно болит голова.Ужасно болит голова. Где я? Кто я?... Свет… свет и холод. Весь мир дрожит, искрится, переливается под напором тонких светящихся нитей, опутывающих предметы. Протягиваю руку – пальцы натыкаются на пустоту. Почему? Они ведь были! Вокруг существа. Они не отвечают на мои вопросы – лишь издают странные звуки. Вокруг них – облака. Сгустки… тех же нитей? Что это? Почему я не могу до этого дотронуться? Оно же есть, я чувствую! Как больно и пусто… и холодно… Пленник со стертой памятью, весь полет веселивший охрану нелепыми вопросами и попытками схватить из воздуха что-то невидимое, ко всеобщему разочарованию отрубился и теперь лежал, свернувшись калачиком у стенки – брови домиком, губы плотно сжаты в гримасе боли, светлая туника вся измята… Отдыхай, джедай… Как легче бы тебе было бы от осознания, что тебя прямо сейчас ищут…
-
-
29.04.2011 в 18:29165 слов, считая с вынесенной из-под ката песней.
Вокруг тебя сияние тысяч огней,
Мерцание символов и цифр,
Созданных для нужд вовсе не твоих на Земле…
Что же тогда здесь ищешь?
Чем этот свет твои мечты, словно тайный шифр,
Однажды подчинил на много долгих лет?
Ужасно болит голова.